Quiero que me llames "mon amour",
que bebamos chocolate caliente
y luego, durmamos.
Quiero que me digas al oído
"Je t´ aime" y, que nos
cojamos de la mano.
Sin embargo, nunca me
mandaste aquella carta de abril,
ni de marzo ni tan si quiera,
en noviembre.
Aún sueño con tu acento
en francés y con tu
"petit" cuando querías
decirme algo bonito.
Pero ya, no tengo rosas
rojas, ni bombones en
octubre, ni un simple
"bonjour" de tus labios
los días nublados.
Te fuiste.
Te marchaste sin avisar.
No dejaste nada, solo un
corazón roto que hoy
grita "je vous pleure encore,
mon amour".
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