Techno.

Es por la mañana y suena.

Se escucha ese compás,

esa rave. Esos bafles que van

a toda hostia. Alto muy alto,

como cuando hacíamos el

amor y gritábamos.

Cuando me volvía loca

por lamer cada rincón

de tu anatomía. Por fotografiar

cada lunar, cada pequeña

y escrupulosa señal.

Cada rastro de tinta con

la que formaste el camino.

Y viene el subidón.

Vamos, que rompe.

Que está apunto.

Y rompió.

Como nosotros el colchón

con cada orgasmo.

Cada puto grito de placer que

hoy forman canción.

Cada fiesta carnal, esas

que eran privadas y donde

tu lengua y la mía le decían

a la vida: “bella ciao”.

La versión techno, porque

es una auténtica locura.

Como nosotros follando.

Que no haciendo el amor.

Que vuelve el subidón, que rompe

la canción sin embargo, ahora,

solo yo rompo el colchón.

Me dejaste sola en la fiesta

y aún yo, recuerdo la constelación

semiperfecta de tu espalda, la

que intenté borrar con sangre pero,

nunca tuve en cuenta que, a veces,

hay fiestas que no se te olvidan jamás.