Descontextualización.

Esa soledad en compañía,

que te amarra fuerte

y no te deja respirar.

Ese nudo en la garganta

de querer llorar

y que ni una lágrima

se asome.

Hasta que llega el chaparrón,

las tormentas, los truenos,

las evitaciones, el miedo,

la exposición, los sacrificios,

el dolor.

Hasta que cae la bomba.

Cuando aparece se me

empequeñece el estómago

y me entran escalofríos

en los pulmones.

Y llega el negro.

Y la música alta.

Y el encierro.

La desconexión

descontextualizada

del contexto en el

que vivo.

Esa soledad en compañía

que termina teniendo

como conclusión

el hablar en plural

para acabar siendo

singular.

Barco.

Siento que no puedo hablar con nadie porque todos los barcos están junto al glaciar. A punto de chocar.  Creo que esta batalla quiera o no solo me pertenece a mí, porque tengo que demostrármelo. Sin embargo, a veces, necesitas ese apoyo que te tire pa’ arriba de cualquier forma. No está. No lo veo. Será que no encendió la luz del faro. No lo sé.

Siento que todos se evaden en, y yo, no tengo ese golpe de suerte. Sola. Es eso, en esta guerra en la que no quise meter a nadie, solo veo la metralleta. Ignorada. Pero como cualquier domingo nublado, el lunes se habrá pasado y si no, el barco se hundirá en el círculo del que salió.

VENC (l) EJOS.

Escribí los versos
Más tristes una tarde
De verano mientras veía
El volar de los pájaros.

Bajaban, subían.
Descendían el vuelo
Para alimentar a las crías.

Bajaban.
Subían.
Y ahí, es cuando rocé su
Brazo que palpitaba de frío.
Como mi corazón al mirar.

Bajaban.
Subían.

Eran testigos de todo
Lo que ocurrió en aquel
Espacio, mientras nos tocábamos,
Con la ligera brisa de la tristeza.
La despedida cálida que merecíamos
Para unos días fríos.

Estaban a ras del suelo
Cuando nos miramos y
Decidimos enfrentarnos
Al mismo miedo.
Allí, en ese preciso instante,
Acabó el vuelo y, caí en la cuenta
 De que nunca llegamos
A tocar el cielo.

Flores.

El negro, negro clavel

que sin espinas

me clava.

La rosa se desvanece

poco a poco, a fuego

lento, como el amor.

¿Me quiere?

¿No me quiere?

Cantaba la margarita.

Y sin embargo,

tus manos tocaron

a este rojo clavel

con espinas negras,

mientras la rosa reía

y la margarita dejó

de tener dudas.

Abracadabra.

Vivo con el ángel y el demonio,

uno dice que piense y el otro

que lo haga. Uno dice que basta

y el que le sigue me cuenta los

abracadabra.

Suspiro cuando exploto

y pienso después de los

cohetes que trae consigo

la bomba.

Me dejo influir por la magia

de las cartas que siempre me

negué a que me echaran.

Me dejo llevar por el aire

que entra en mi ventana y

por ese sol que me pega en cara.

Vivo con un ángel a mi derecha

y con el demonio dentro que explora

cada uno de los órganos

que viven en mi cuerpo.

El primero me cuenta en alto

que hay que querer bien y, es verdad.

Sin embargo, el otro me susurra en el

oído y sabe, que eso me pone.

Luego me enciende el cigarro

y me ofrece una cerveza fría

para detallarme que solo

hay querer bien al que te

corresponde con el mismo

amor.

Con el tiempo aprendí que

los dos llevaban razón, porque

ni el bueno es tan bueno

ni el malo tan malo.

Di.

¿Qué quieres que haga?
Siento que ya no sé cómo actuar.
Se me acaban los chistes. ¿Qué quieres que haga?
Si no sé cuando me rompes
en dos. O en cuatro.
Ya no lo sé.
Me perdí.
Podría llorar pero no, ya no
porque no me incumbe. ¿Qué quieres que haga?
Si aún en las nubes sigues quejándote. Sigues juzgando.
Sigues con la inseguridad que odio. ¿Qué quieres que haga?
Si queriéndote bien
me estoy dando cuenta de que no es suficiente. ¿Qué quieres que haga?

Techno.

Es por la mañana y suena.

Se escucha ese compás,

esa rave. Esos bafles que van

a toda hostia. Alto muy alto,

como cuando hacíamos el

amor y gritábamos.

Cuando me volvía loca

por lamer cada rincón

de tu anatomía. Por fotografiar

cada lunar, cada pequeña

y escrupulosa señal.

Cada rastro de tinta con

la que formaste el camino.

Y viene el subidón.

Vamos, que rompe.

Que está apunto.

Y rompió.

Como nosotros el colchón

con cada orgasmo.

Cada puto grito de placer que

hoy forman canción.

Cada fiesta carnal, esas

que eran privadas y donde

tu lengua y la mía le decían

a la vida: “bella ciao”.

La versión techno, porque

es una auténtica locura.

Como nosotros follando.

Que no haciendo el amor.

Que vuelve el subidón, que rompe

la canción sin embargo, ahora,

solo yo rompo el colchón.

Me dejaste sola en la fiesta

y aún yo, recuerdo la constelación

semiperfecta de tu espalda, la

que intenté borrar con sangre pero,

nunca tuve en cuenta que, a veces,

hay fiestas que no se te olvidan jamás.