¿Autocrítica?

"Ella era la poesía que tus versos necesitaban.
Ella era la canción de agosto que como poeta,
no supiste plasmar.

Ella era la sangre recorriendo cada estúpido
músculo que había en ti.
Ella era un corazón con caparazón debido a las
cicatrices del ayer.

Ella era el amor verdadero colgado en sus hombros
que tronco parece.
Ella era la mujer sin manos pero con tijeras
para defenderse del poeta que no la valoró
como musa en el mejor de sus versos".